Age : 223 ans.
Date et lieu de naissance : L'an 233 en Décétoile près de Monryu.
Acteur : L'homme du trailer des illuminatis de The Secret World.
Race : Fantôme.
Particularité: Nyctalope.
Neutre, pour, ou contre Hime ?: Neutre.

Age : 17 ans.
Niveau RP : Moyen.
Des commentaires ? Avis ? Remarques ? : Yaourt.
Où avez vous connu le forum ? : Ben... je discutais avec deux folles et...

Une odeur de cigarette qui vous prend au nez. Un froid glacial qui vous mord les mollets.
N'en doutez pas, il est là. Même non vivant, son visage reste expressif. Mais n'espérez pas y décrypter des sentiments concrets, sa mâchoire robuste, son regard dur et sombre, ses cheveux tout aussi obscur et sa fine barbe n'en font pas quelqu'un de très accueillant.
Il a le teint pâle de quelqu'un qui peine à récupérer d'une course effrénée, mais pas de transparence chez lui, son corps de ne dégage qu'une légère lueur, à peine perceptible à la lumière du jour, bien plus voyante la nuit venue. D'ailleurs, mis à part cette lumière, son corps semble comme grisé, les couleurs ne ressortent pas. Malgré ces différences, on peine à la remarquer, même au milieu d'une foule, comme si son air d'amer résignation suffisait à le cacher. Cependant, un observateur avisé pourrait observer un léger changement d'expression chez lui lorsqu'il s'adonne à son tic : Allumer sans raison apparente son briquet qui dégage une flamme bleue.

Il porte les vêtements du jour de sa mort: un long manteau noir sur un pull rouge qui recouvre lui même une chemise blanche. On peut le voir, à cause d'un tic machinal, sortir et jouer avec un briquet noir.

La seule famille qu'il connut fut ses deux parents, et on peut dire qu'elle ne fut pas exemplaire.
Il était une fois, Leyla Mattey héritière d'une famille de la petite bourgeoisie. Elle était belle, savait plaire, était une peste. Celle-ci par besoin d'embêter sa famille, se mit à plus ou moins céder aux galanteries d'un homme. Celui-ci héritié de rien du tout si ce n'est de son nom : Stark, était aussi rustre et peu ouvert d'esprit que ses origines paysannes le laissaient penser. Leur histoire digne des pires romans populaires ne pouvait laissé espérer qu'une fin proche et plutôt brutale. Mais, car de toute manière, il y a toujours un « mais », une bêtise de neuf mois survint. Adam Stark ,fils de Desmond Stark et de Leyla devenue Stark par obligation, était en devenir.
Il est utile de préciser le peu d'affection que lui portait ses parents et surtout sa mère, qui dut fait de sa naissance, fut renier par sa famille.

De cette si tendre enfance, Adam eu à en tirer un élément principal : les gens se moquaient de son sort. Et c'est sans doute de ça que lui vient son manque.

Sur le terreau nauséabond de son enfance et sur l'engrais de sa vie faite de manques, ne pouvait pousser que le fantôme d'un homme complexe, dur, maniaque et dépressif mais doté d'un cerveau calculateur et effrayant. Son esprit et ses connaissances, il les a forgés pendant des années lors de ses voyages, et des décennies lors de son errance, de cela, il en hérite un grand sens de l'nalyse. Naturellement déçu, n'espérez pas acheter sa confiance, il ne marchandera avec vous que si il peut en tirer un quelconque bénéfice. De ce fait il est profondément neutre, il ne croit pas en Hime ou en ses opposants, mais il suit avec une attention qui peut paraître maladive la bataille qui se déroule : il se considère comme un électron libre, qui n'attend que de voir ce monde brûler. Patiemment.

Ses actes ne font plus écho dans le monde d'aujourd'hui.
Ses liens affectifs perdus.
Son nom, on ne le prononce plus.
La mort ne veut pas de lui.
La vie le refuse aussi.

Son histoire lui apparaît comme un rêve. Un rêve changeant, distordu, réel ou non après tout peu importe. Tout cela est derrière Adam Stark.
Tout cela est derrière celui qu'on nomme le bibliothécaire.
Le fantôme égaré de la bibliothèque de Monryu.

Si vous souhaitez tout de même en connaître une partie, sachez qu'Adam est né au plus froid de l'Hiver, au plus froid du mois de Décétoile en l'an 233. C'était un Homme, déjà peu jovial de son vivant, sans doute à cause de l'éducation dure et froide de ses parents.
A l'âge de 16 ans il fut mis à la porte, cela ne le surpris pas, chez les Stark on n'avait besoin de personne, et surtout pas de famille.
Pendant trois ans il apprit à vivre seul, ce ne fut pas difficile, ses parents l'avaient déjà habitué à cela.
Sa vie fut faite d'errances et de rencontres, certaines lui furent agréable et il pût goûter à une certaine paix. Mais d'autres lui furent néfaste et comme beaucoup il dût combattre.
De ses combats, il en sortait vivant, pas toujours vainqueur, mais vivant. Adam était né dans un monde cruel et sans pitié et il le savait, à la satisfaction d'une mort remplie d'honneur il préférait la fuite. Selon lui, les cimetières étaient remplis de héros.
Il n'était pas lâche non, simplement, il n'était pas non plus fou.

Sa vie continuait, tant bien que mal, il voyageait de petits boulots en petits boulots, parfois de rapines. Mais en son existence subsistait un vide. Un vide qui, lorsqu'il y songeait, lui faisait ressentir douloureusement le froid mordant de cet hiver de Décétoile ou il vint au monde.

C'est ce vide qui lui coutât la vie, et lui priva de sa mort.

Il était depuis trois semaines à Monryu, la capitale des Hommes. Depuis quelque temps il avait prit l'habitude de se rendre chaque soir à la taverne des Trois Fées, et de s'y laisser aller, de boire et fumer. Surtout fumer. À défaut de combler le vide qui l'habitait cela lui permettait de ressentir plus fortement les choses, de ce sentir vivant. Mais il en demandait plus, toujours plus, et un soir cela ne fut plus assez. Désemparé de voir que son seul moyen de vivre réellement ait pu ainsi perdre toute son utilité il se mît à errer dans la métropole seul... Ses pas le conduisirent devant la bibliothèque, grande et terrible dans la pénombre de la nuit, elle l'attirait. Il ne pût s'empêcher d'y entrer.
Marchant entre les rayonnages, entre ces montagnes de connaissances il se sentit petit, plus petit qu'il ne l'avait jamais été, et seul, terriblement seul. Le vide en lui semblait grossir, jusqu'à devenir insupportable. La température lui devenait insupportable, il avait froid. Il marchait plus rapidement, cherchait la sortie, comme poursuivit par ce qu'il renfermait depuis sa naissance. Cette chose qui le dévorait de l'intérieur depuis le jour de ces 16 ans. Cette chose qui sans doute sous l'effet des drogues ingurgitées lui apparaissait maintenant dans toute sa monstruosité.
A bout de forces, perdu entre les rayons R comme Rien et S comme Seul, Adam tomba. Il avait perdu, et ne pouvait fuir ce combat.

Il avait 35 ans. Aujourd'hui, il en aurait 223.